Decadência...

Curvo-me,

Subjugado pelo jogo do sem sentido esnobe,

Subjetivo...

Pretensioso...

Pseudo intelectual.

Curvo-me às dondocas incultas,

Aplaudindo o não entendível,

Por quê?

Porque não compreenderam.

Curvo-me, pois, a isso.

Curvo-me!

A esta estúpida poética incolor,

Que poderia estar prenhe do Sr. Camões...

Envergonhado estou,

Sinto-me sujo; fétido...

Curvo-me!

A desdita de uma encarnação patética,

Presa ao inominável madeiro do descaso,

Impregnado deste asco de morte...

Nesta soletude tão necessária.

Curvo-me!

E assim com a cabeça em travesseiro de papoulas,

Embriago-me com este ópio de horrores,

Curvado como me tem curvado a vida.

Decadente...

Antonio Rey.

Miragens!

Fotografo o teu olhar em minha memória,

Esperando que jamais se vá de mim,

Jovial, transformas minha vida inglória,

Neste mar de amor, tão simples assim.

E o encanto adormecido nos lençóis do tempo,

Lento e vacilante se espreguiça em meu leito,

D`onde quase moribundo suportei tal contratempo,

Até este sentimento a insuflar o meu peito.

E assim o gládio da espada lancinante,

Que o ardor da vida feliz quis decepar,

Zuniu ante este escudo radiante,

Forjado neste ato de amar.

Inglória me seria demais a vida,

Se teus sorrisos não pudessem me brindar,

Estaria crucificado no madeiro de desdita,

À vida passageira a contemplar.

Entretanto este sorriso é combustível,

Que me projeta a doçura da paixão,

Fazendo-me poetar sensível,

Instigando-me a esta incomparável emoção.

Antonio Rey.